Buscando Identidad

Los Poemas de Amor suelen Enfermarme De envidia y a su vez multiplicar mi culpa. ¿Tan despiadado soy que el amor en mis manos no logra transformarse en poema? Los poetas son seres sanos, diáfanos, puntiagudos con una sensibilidad exacerbada como de herida infecta, con un radar poderoso para captar la belleza y sus parientes pobres. Yo en cambio odio la luz, huyo de la bondad que a menudo la siento como disfraz de alguna miseria. La perfección me produce eczema. La competencia, el éxito, me aterra. La sensatez me huerfaniza. La fraternidad, la igualdad, el amor al prójimo me producen pena, envidia, gula, los trece pecados capitales. El Porvenir para mí es la ranura central en la grupa de un hipopótamo. La muerte es la mujer de mis sueños aunque prefiero verla enfiestada con los otros. Me gusta el sonido efervescente de la droga en la lengua. Me llega al alma la hoja de afeitar en el ojo, rito en el que por favor completo silencio. Me gusta el sabor a clavo que tiene el fra...

Esta es mi vida Con el humo sobre nuestras cabezas y la llama encandilada de la muerte entre nuestras manos compartiendo el elixir de vida con un acorde en los labios y la dulce dama entre nuestros brazos. Feliz vida, dulce muerte bienvenida. 25 abril, 2014.

Verte y morir Por ahora lo único que quisiera es verte y morir en la laguna oscura de tus ojos. Que el mar de tus estrellas iluminen el camino por el que transita mi soledad. Me es imposible olvidar nuestros momentos y recordar tu rostro todo se lo tragan tus ojos. Muéstrame en las lineas de tus manos, en la profundidad de tus pupilas al fin el camino. Bellos coros de la luna me recuerdan tu voz y la profundidad de tu canto. Mi dulce sirena guía al fin mi camino hacia tu canción. Y por fin, al fin de mi destino verte una vez más y morir. marzo 2014

Consecuencias de un beso "Tal vez eras lo único que mordía mi corazón, tu boca me recordó a deshora la flor enterrada tantas veces. Por qué debías rehacer su pétalo quebrado." Pasillo De los Cuadernos de la Tierra (1952-1962) Jorge Enrique Adoum. Oscuras almas tambaleándose en la noche en busca del regalo de un beso. Si por mi fuera no soltaría jamás el talle de tu cintura, ni despegaría jamás tu mano de mi pecho. Lamentable que los lazos que nos unen sean la casualidad y el incierto. Lamentable que mi profundo descontento nos lleven hoy a este nuevo desencuentro. Por que para ti un beso que es nada pone a temblar los muros de mi lecho. Pero por ti, no en tu ser, ni en tu figura sería lo que genera mi recelo. Y hoy de nuevo estoy temblando (no por ti) ante lo que representa este tardío beso. 06 de abril, 2014